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右手绷带边缘渗出的那丝蓝光，已经褪去。
我盯着指尖看了几秒，把注射器放进密封盒，锁进设计图柜最底层。苏晴带回的药不能动，但庇护所的防线不能再拖。
我在一张废纸上画了新的组织结构：医疗组独立运行，后勤归口登记，而防卫——必须成建制。
笔尖顿了一下，写下“武装防卫组，由老周负责”。旁边标注：防弹衣五套，霰弹枪两把，弹药十八发。数字小得可怜，但总得有人把这些人捏起来。
我把纸折好，走出仓库。超市中庭还残留着昨夜开会后的冷清气息，几张折叠椅歪斜地摆着，地上有几片碎玻璃。老周正蹲在西侧墙角，用一根铁丝撬一块松动的地砖。
“林工。”他抬头，声音低沉，“排水沟入口清出来了，明天能接新管。”
我递过那张纸。“从今天起，安保队正式组建。人你挑，规矩你定，但有一条——不准再出人命。”
他接过纸，没看内容，只点了点头。“我知道分寸。”
当天下午，老周带了三个人出发，目标是城东废弃的消防站。我留在据点，翻出旧城区地下管网图，准备规划新的排污线路。右眼时不时抽痛一下，像是有细针在里面轻轻扎，但我已经习惯了这种感觉。
天快黑时，他们回来了。
一辆手推车吱呀作响，上面盖着防水布。掀开后，露出五套深灰色防弹衣，表面磨损严重，内衬有些发黄，但结构完整。还有两把12号霰弹枪，枪管有锈迹，扳机活动正常。弹药袋里整整齐齐排着十八发子弹。
“装备室塌了一半，”老周说，“我们挖了四十分钟才找到这些。”
话音刚落，王强从人群里走出来。他个子不高，肩膀宽厚，左眉上的疤在昏暗光线下显得更深。
“就这？”他盯着那两把枪，“十八发子弹，两杆老古董？拿这个守据点？”
没人回应。
他转向老周：“你在消防队干到退休，现在让我们听你指挥？一个老头，连枪都没摸过吧？”
老周没说话，只是把手里的水带卷好，搭在肩上。
“要我说，”王强扫视一圈，“该按能力来。谁打得准，谁带队。不然，等敌人再来，咱们全得死在这儿。”
我站在货架阴影里，没出声。
老周终于开口：“你要比，可以。明早六点，西空地。规则三条：不用真枪，不许击头，倒地即输。”
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