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这间茶馆，没有名字。
它蜷缩在城西最冷清的街角，青瓦上的草枯了又长，木门上的漆剥落成一种陈年旧伤的模样。寻常的茶客不会来此，唯有在连野狗都懒得吠叫的深夜，才会有些身影，悄无声息地推开门，抖落一身的风雪或月光。
堂内只悬着一盏油灯，灯焰如豆，在穿堂风中明明灭灭，将每个人的影子拉得忽长忽短，扭曲不定，仿佛它们都有自己的生命。空气里沤着廉价的茶末味、潮湿的木头的霉味，还有一种难以言喻的、淡淡的香火气息。
说书的是一个干瘦老者，一身灰布长衫洗得发白。他蜷在角落，像一件被遗忘的旧物。直到子时更响，他才缓缓睁开眼，那双眼里没有寻常老人的浑浊，反倒清亮得有些瘆人，仿佛能看透皮囊，直见五脏。
他呷了一口早已冷透的浓茶，沙哑的声音如同枯叶摩擦，却奇异地压过了窗外的风雪声。
“诸位……”
堂内本就不多的低语霎时静止，所有目光——或明或暗——都聚拢过去。
“今夜风雪大，正好讲古。您可知，这世上有些东西，看得见，摸不着，比如月光下的影；有些东西，摸得着，却又看不透，比如邻家姑娘的心，又比如……您自个儿的心。”
他顿了顿，目光扫过黑暗中几张模糊的脸，嘴角牵起一丝难以捉摸的笑意。
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