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天光，是草原上最公正的判官。
它从不偏袒任何人，无论是酣睡的士兵，还是失眠的主帅。当第一缕微光如同一柄锋利的、淬了寒冰的匕首，刺破地平线上那层厚重的、墨蓝色的天鹅绒时，整个北伐大营便开始从沉睡中苏醒。
帐外，风是冷的，带着塞外特有的、夹杂着沙砾与枯草气息的凛冽。它像一头无形的饿狼，在帐篷与帐篷之间穿梭、咆哮，试图撕开一切温暖的伪装。
常遇春没有睡着。
或者说，他几乎一夜未眠。
他静静地躺在行军榻上，双眼紧闭，但那双曾经在战场上洞悉千军万马的锐利眼眸，此刻却在眼皮底下焦躁地滚动。他能清晰地听到自己胸腔里，那颗心脏每一次沉重而疲惫的搏动，如同战鼓被蒙上了厚厚的湿布，发出的声音沉闷而压抑。
那是一种从骨头缝里渗出来的疲惫，是连年征战、金戈铁马刻下的烙印。它不同于一场恶战后的肌肉酸痛，那种疲惫睡一觉，喝一碗烈酒就能驱散。这种疲惫，是内里的，是精神的，仿佛有一只无形的手，正在慢慢地、一寸一寸地抽走他生命里的火焰。
他甚至能感觉到自己的呼吸。每一次吸气，都像是在吞咽一把细小的沙砾，划过喉咙，带来一阵阵细微却尖锐的刺痛。而每一次呼气，又仿佛用尽了全身的力气，带走的不仅是浊气，还有他身体里残存的温度。
“咳……”
一声压抑的、几乎听不见的轻咳从他喉间溢出。他立刻翻了个身，用厚重的被褥将自己裹得更紧，仿佛这样就能将那该死的病痛也一并隔绝在外。他不想让任何人听到，尤其是帐外那个像影子一样守着他的张忠。
张忠，他的亲兵队长，也是他从死人堆里刨出来的兄弟。这个男人沉默寡言，却有着猎犬般的警觉和山岩般的忠诚。常遇春知道，只要自己稍有异动，张忠的心弦就会立刻绷紧。
他不能让张忠担心，更不能让任何人担心。
他是常遇春，是大明的“常十万”，是朱元璋口中“虽古名将，未有过之”的战神。战神，是不能生病的。战神的身体，就该像他手中的那柄“破阵霸王枪”一样，坚不可摧，寒光凛冽。任何一丝脆弱，都是对这身赫赫战功的亵渎，更是对麾下十万将士的动摇。
想到这里，他强行将注意力从身体的不适中抽离，开始在脑海中复盘军务。北元残部在长城一线的动向，粮草运输的路线，各营将领的情绪……这些繁杂的思绪，是他对抗病痛的盾牌。只要军务还在，他就还是那个运筹帷幄、决胜千里的常大将军。
然而，身体的背叛总是来得猝不及防。
一阵更剧烈的痒意从喉咙深处涌上来，如同有无数只蚂蚁在攀爬、啃噬。他死死咬住牙关，额头上瞬间渗出细密的冷汗，腮帮子因为过度用力而高高鼓起。他想把它压下去，像压住一次叛乱一样，用意志力将它彻底粉碎。
可这一次，他失败了。
“咳！咳咳咳咳！”
一连串剧烈而压抑的咳嗽声，如同失控的连弩，在寂静的营帐中骤然响起。他猛地坐起身，双手死死抓住胸口的衣襟，感觉整个肺部都在疯狂地抽搐、燃烧。每一次咳嗽，都像是要将五脏六腑都从喉咙里咳出来。眼前金星乱冒，耳边嗡嗡作响，世界在他眼前剧烈地摇晃。
他不知道自己咳了多久，或许只是一瞬，又或许像一个世纪那么漫长。当那阵狂风暴雨般的咳嗽终于平息时，他已是浑身虚脱，瘫软在榻上，大口大口地喘着粗气。汗水浸透了中衣，冰冷地贴在皮肤上，让他忍不住打了个寒颤。
他抬起微微颤抖的手，抹去嘴角的血腥味。借着从帐帘缝隙透进来的微光，他看到指尖上，一抹刺眼的殷红。
那红色，像一朵盛开的、绝望的曼陀罗。
常遇春的眼神瞬间黯淡了下去。他不是庸医，他比谁都清楚，这绝非“操劳过度”那么简单。这是常年风餐露宿、箭创刀伤留下的病根，是岁月这把最无情的刻刀，正在他这位“战神”的雕像上，一寸寸地刻下风霜。
他缓缓闭上眼，将那根手指藏进了被子里。仿佛只要看不见，那抹红色就不存在。
就在这时，他听到了帐外传来极其轻微的脚步声，那脚步声停在了他的帐门口，犹豫了片刻，又悄无声息地走开了。
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