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秋阳穿过工作室的老式木窗，窗棂在地板上投下菱形的光斑，像是精心拼贴的琉璃。妮妮站在画架前，握着画笔的手指纤细，指腹沾着点未干的鹅黄——那是雏菊最外层花瓣的颜色，她已经叠染到第三层，笔尖悬在画布上方半寸处，迟迟没有落下。
画布上的雏菊开得正好，层层叠叠的花瓣围着金黄的蕊，可总觉得缺了点什么。是晨露滚过花瓣的润？还是穿堂风拂过时的颤？她转头看向窗台，那里摆着盆真雏菊，细茎被风推得轻轻晃，花瓣边缘泛着被阳光吻过的粉，连沾着的一粒细尘都在光里跳着舞，比画里的生动百倍。
“要我说，”妮妮对着雏菊轻声开口，像在跟老朋友聊天，“你这模样，得掺点钛白才够透。”她拿起调色刀，往鹅黄里加了点白，调出的新色像融化的月光，温柔得能淌进人心里。
“咔嗒。”门轴转动的声音带着金属的冷意，像突然被投入静水的石子。妮妮手一抖，刚调好的颜料差点泼在画布上。她转头，看见阿哲站在门口，手里拎着半袋铁钉，裤脚沾着块铁锈，红得像蹭了朵没开的晚霞。
他侧身进门时，胳膊肘不巧撞在画架支腿上。“啪”的一声脆响，妮妮手里的颜料管脱手而出，鹅黄颜料在画布中央洇开，像泼翻了一小捧月光，刺得人眼生疼。
阿哲的脸瞬间涨红，像被阳光晒过的番茄。“抱歉。”他的声音裹着点机械油的味道，把铁钉搁在工具箱上时，金属碰撞的脆响惊飞了窗台上假寐的麻雀，灰影一闪就没了踪影，“没看路。”
妮妮盯着那团黄斑，指节捏得笔杆泛白。那是她为张爷爷准备的七十岁生日礼物，画了整整三天，连每片花瓣的绒毛都用细笔勾过，光花蕊里的点刻就费了两小时。现在，那团突兀的黄像块补丁，把所有的精心都撕得七零八落。
“你就不能小心点？”她的声音像被揉皱的宣纸，带着抖，“你的眼里只有锤子、钉子，从来没看过我的画——”
“我赔你张画布。”阿哲转身就要去翻储藏室的柜子，语气粗粝得像砂纸磨过老木头。他总这样，把所有歉意都塞进笨拙的补偿里，不懂她要的不是新画布，是一句真正的在意，像她对着雏菊说话那样，把她的心血放在心上。
“不是画布的事！”妮妮猛地站起来，颜料盘里的清水晃出边缘，在地板上洇出小小的蓝，像片被遗忘的海，“上次你修书架，碰湿了我晾着的《槐花落》；上上次钉挂钩，差点戳穿《雨巷》的油纸伞——你就不能懂点分寸？”
阿哲的背影僵住了。阳光斜斜切过他的肩膀，把影子钉在墙上，像块倔强的石头。他转过身，眼里的光比工具箱里的铁钉还冷，却藏着点不易察觉的慌：“我修书架，是怕它塌了砸到你养的薄荷；钉挂钩，是看你的画总堆在地上沾灰。”
“那你问过我吗？”妮妮的声音突然低了，像被风吹散的蒲公英，“《槐花落》上的水渍，是我特意做的晕染效果；《雨巷》的伞骨，我故意留了道缝，像被雨打穿的——你从来没认真看过。”
空气突然凝固。窗台上的雏菊垂下花瓣，仿佛也在屏息。妮妮望着阿哲紧绷的下颌线，那些被忽略的暖突然涌上来，像被潮水漫过的沙滩。
她想起三个月前，暴雨把窗台的陶盆浇得东倒西歪，阿哲冒雨从旧货市场背回那组粗陶盆，裤脚淌着水，却举着盆笑：“老陶透气，准保你的雏菊扎根深。”他指腹被盆沿磨出的红痕，像朵没开的花，沾着泥也亮得很；想起他默默在窗台加了层木板，说“花多了怕压塌”，钉子扎破的手指滴在木头上，晕成小小的胭脂，他却咧着嘴说“没事，血旺着呢”。
可这些暖，此刻全被画布上的黄斑刺成了碎片。妮妮别过脸，看着窗外飘落的银杏叶，叶尖扫过窗玻璃，像谁在轻轻叹气。
阿哲的手在身侧攥成拳，指节泛白。他想说“我看过”，想说你画的薄荷叶子上总留着三笔细白，像被虫咬过的缺口；想说《雨巷》的青石板上，你用淡紫调了层灰，像积着经年的雨。可话到嘴边，却变成了更硬的刺：“在你眼里，我做什么都是错的？”
“我没说——”妮妮的声音哽在喉咙里，眼眶突然热了。她不是要争对错，只是想让他知道，她的画和他的工具箱一样重要，她的心血值得被认真对待，哪怕只是一句“我看看”。
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