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寒露的风带着砭骨的凉，掠过山顶时，总把枫叶的红搅得愈发浓烈。整座山像被时光泼了满腔的朱砂，从山脚到峰顶，层层叠叠的红浪翻涌，风过时“哗啦啦”作响，却偏卷着股说不清道不明的沉郁，像谁把心事揉碎了，撒在每片叶瓣上。
妮妮的画案支在老枫树下，案上的宣纸洇着潮气，是晨间的露水打湿的。她握着狼毫笔的手顿在半空，笔尖的朱砂墨滴在纸上，晕出个小小的红点，像颗凝固的血珠。画纸上的枫枝本该舒展如舞，却被她画得微微蜷曲，枝桠拧着劲，叶瓣也失了舒展的态，倒像簇攒着的拳头，藏着解不开的结。
“这墨调得太稠了。”阿哲蹲在不远处的青石上，手里正打磨块枫木。木料是前几日从老枫树下捡的枯枝，红得发紫的木纹里嵌着点金黄，像浸过陈年的酒。刻刀划过木面的“沙沙”声格外清晰，却掩不住妮妮频繁的叹息——那叹息轻得像枫香，却带着沉甸甸的分量，落进风里，连红叶都跟着顿了顿。
他放下刻刀，粗糙的掌心在木头上轻轻抚过，枫木的凉混着阳光的暖，在掌心里漫开。抬头时，正看见妮妮望着远处的山口出神，画本上的枫叶边缘晕着圈淡墨，像被谁的泪水浸过，模糊了原本该锐利的轮廓。“又想起以前的事了？”阿哲的声音很轻，像怕惊碎她眼底的雾——那雾是今早才起的，从她看见第一片枫红开始，就缠在睫毛上，散不去了。
妮妮猛地回神，指尖蹭过画纸的墨痕，朱砂混着淡墨，在纸上晕出片暧昧的紫，像陈年的伤。她涩然一笑，把笔搁在砚台上：“没……就是觉得今年的枫叶，比去年红得沉。”话落时，指尖无意识地抠着画案边缘的木纹，那里还留着去年刻的小小槐花瓣，如今被岁月磨得浅了，倒像段快要淡去的记忆。
山口处忽然传来一阵细碎的脚步声，踩在积着红叶的石阶上，“窸窣”作响，像有人在翻一本旧书。伴着脚步声的，还有几声轻咳，咳得断断续续，像被风呛着，却透着股熟悉的调子。妮妮下意识地抬头，心口猛地一缩——一个穿着灰布长衫的身影正慢慢走近，长衫的袖口磨得发亮，腰间系着根旧布带，手里提着个牛皮画夹，边角都磨得起了毛。
是沈书言。
他的身形比记忆里清瘦了许多，肩胛削得像片枫树叶，脸色带着久病的苍白，唯有眉宇间那点执拗的纹路，还和当年一模一样。走到离画案三丈远的地方，他停下脚步，目光落在妮妮身上，像被什么烫了下，随即泛起细碎的光，像落了星子的湖：“妮妮，我找了你好久，终于在这山顶找到你了。”
妮妮手里的狼毫笔“嗒”地掉在画纸上，浓黑的墨渍在红叶间晕开，像滴进静水的墨，瞬间漫延开来。她猛地站起身，膝头的画本滑落在地，纸张散开，露出里面夹着的旧画——是当年她和沈书言一起画的枫叶，那时的红明快得像少年的笑，绝没有如今这般沉郁。
阿哲不动声色地走到妮妮身边，指尖轻轻碰了碰她的手背。他的指腹带着刻刀磨出的薄茧，却暖得像炭火，那点温度顺着指尖漫过来，像给惊惶的心跳系了根绳，稳住了。他没说话，只是往妮妮身前站了半步，像棵沉默的树，替她挡了些山风。
沈书言的目光掠过阿哲，落在地上的画纸上，喉结轻轻动了动，又开始咳嗽，咳得弯下腰，手里的画夹“啪”地掉在地上，散开的画页里，全是临摹的槐花纹、荷叶片，甚至还有几张小槐苗的速写——笔触稚嫩，却带着刻意模仿的温柔，分明是妮妮惯有的调子。
“当年的事……”沈书言直起身，用帕子捂了捂嘴，帕子上洇出点淡红，他却像没看见，只是望着妮妮，眼里的光忽明忽暗，“是我糊涂，把你的画稿当成了别人的，还说了那些混账话。”他捡起画夹里的一张画，是片枫叶，红得和眼前的山一样沉，“这些年，我走到哪里都带着你的画，学你的笔触，才知道画里藏着真心，是骗不了人的。”
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