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夕阳将天际揉成一捧橘子色的絮时，妮妮正立在阳台收衣。晾衣绳是母亲年前新换的棉麻绳，米白底色里织着细浅的青纹，绕着阳台两端的老木柱缠了两圈，悬着她的素白衬衫、父亲的浅灰格子衫，还有母亲常穿的靛蓝碎花围裙。衬衫刚离了晾衣绳，还裹着日光的温软，她叠衣时指尖蹭过布料的褶皱，像触到刚晒暖的云絮，连指缝间都沾了三分暖阳的气息。
楼下的老槐树已逾半百，枝桠斜斜探进暮色里，被夕阳拉得老长的影子落在青石板路上，筛出星星点点的碎金。有只三花猫总爱在这时蹲在树影下，琥珀色的眼睛半眯着，尾巴尖轻轻扫过地面，偶尔抬爪去拨弄光斑，像是在数地上究竟落了多少颗“星子”。妮妮望着它，恍惚想起幼时总追着这猫跑，母亲倚在阳台栏杆上喊“慢点，别摔着”，声音被晚风裹着，飘得老远，落在巷口的青石板上，碎成温柔的回响。
“妮妮，你爸说今晚晚些回，咱们先吃也成。”母亲的声音从厨房传来，混着抽油烟机最后几声嗡鸣，却依旧清亮，像浸了温水的棉线，轻轻绕在心头。妮妮应了声，把叠得方整的衣服抱进房间，转身时瞥见书桌上的台灯——那是盏老款的玻璃罩台灯，暖黄色的灯罩边缘有些磨白，还是她上高中时父亲从旧货市场淘来的。那时她总趴在这张胡桃木书桌上写作业，台灯的光刚好罩住作业本，把铅字照得软乎乎的，连复杂的数学公式都好像少了几分锋利，多了些温吞的暖意。
有次语文老师布置作文，题目是“最想感谢的人”，她提笔就写了父亲。她在作文里写，每个深夜她伏案时，父亲总会轻手轻脚走进房间，帮她把台灯的光亮调暗些，怕刺着眼睛；有时还会在她的铅笔盒里偷偷放块黑巧克力，是她最爱的牌子，
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上印着小小的月亮图案。后来父亲偶然翻到作文本，没说什么，只是笑着揉了揉她的头发，指尖带着刚修完水管的薄茧，粗糙却温暖，他说“傻丫头，爸爸只是怕你熬坏了身子”。那天晚上，她故意装睡，听见房门“吱呀”一声轻响，父亲果然又进来了，帮她把台灯的电源线理了理，还轻轻叹了口气——那声叹息里的软，像化在温水里，悄悄渗进她的心里，记了许多年。
厨房的抽油烟机彻底停了，母亲端着菜出来，红烧鱼的香气混着白米饭的热气，顺着敞开的厨房门飘满了客厅。鱼是母亲早上在巷口菜市场挑的，活蹦乱跳的鲫鱼，鳞片泛着银亮的光，母亲说“你爸就好这口，鱼肚子上的肉最嫩”。妮妮摆好青花碗筷，看见母亲用筷子小心地把鱼肚子上的肉剔出来，放在一个白瓷小碗里，还仔细挑掉了细刺，动作慢而轻柔，像在打理一件珍贵的器物。“你爸最近总加班，听说单位里赶项目，肯定累坏了，得补补。”母亲轻声说，又往碗里舀了勺乳白色的鱼汤，汤面上飘着几丝葱花，香气袅袅，勾得人直咽口水。
妮妮点头，目光落在母亲的手上——母亲的手不算纤细，指节有些粗，虎口处还有道浅疤，是去年切菜时不小心划的，如今淡成了浅粉色的印子。这双手常年泡在水里，洗过无数件衣服，炒过千百顿饭菜，擦过落满灰尘的窗台，却总能把一日三餐做得有滋有味，把家里收拾得整整齐齐，把每个平凡的日子都打理得像巷口墙根下的野菊，不张扬，却慢慢开得温润，藏着坚韧的温柔。
天渐渐暗下来，窗外的橘子色慢慢褪成浅灰，又晕出淡淡的蓝。母亲走到客厅角落，打开了那盏老式的落地灯，暖黄的光一下子漫开来，填满了屋子的每个角落，连墙角绿萝的叶子都好像更绿了些，叶脉清晰可见，沾着白日里没散尽的潮气。妮妮坐在沙发上翻书，是白天从老书店借来的散文集，封面是浅褐色的牛皮纸，印着“草木闲心”四个字，字里行间都是烟火气，却透着不俗的清雅。没翻几页，就听见母亲在阳台打电话，声音放得很轻，怕吵到她看书：“你别急，路上慢慢走，小心点，我们等你吃饭……嗯，知道了，鱼肚子给你留着呢，没动，热乎着。”
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