第十二章 “好学生，有水没？” (第1/2页)

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林依帮爷爷掖了掖被角，看着他呼吸渐渐平稳，眼底的疲惫像潮水般漫上来。她俯身在爷爷耳边轻语：“爷爷，您刚醒，身子还虚，再睡会儿吧。”

爷爷眼皮颤了颤，像是想说什么，最终却只是虚弱地眨了眨眼，慢慢闭上了眼睛。监护仪上的曲线变得平缓，病房里只剩下仪器规律的滴答声，林依坐在床边，握着爷爷微凉的手，指尖轻轻摩挲着他手背上的针孔，心里又酸又软。

守到深夜，护工来换班，林依才悄悄退出来，在走廊尽头给妈妈打了个电话。

“妈，爷爷睡了，情况挺好的。”她靠在冰冷的墙壁上，声音带着点刚卸下重负的沙哑。

电话那头沉默了几秒，传来妈妈低低的叹息：“那就好，那就好……你也别熬坏了身子。”

林依吸了吸鼻子，犹豫了一下，还是开了口：“妈，我跟杨屹泽……要离婚了。”

电话那头的呼吸明显顿了一下，过了好一会儿，才听见妈妈的声音，带着难以言喻的无奈：“……你们俩啊……”她没再多问缘由，只是轻轻说了句，“回来吧，回家住段时间，妈给你做你爱吃的排骨藕汤。”

林依握着手机的手紧了紧，眼眶突然就热了。妈妈的语气里没有指责，只有藏不住的心疼，像温水漫过干涸的河床，熨帖得让她想掉眼泪。这三年，她被抑郁症缠得像只困兽，躲在郊区别墅里自我封闭，连回娘家都成了奢侈——怕爸妈看出她的不对劲，怕他们为自己担心，结果反而让他们悬了三年的心。

挂了电话，林依没再回别墅，直接打车去了爸妈家。

钥匙插进锁孔时，她的手顿了顿。这扇门她太熟悉了，却又陌生得让人心慌——上一次踏进来，好像还是两年前的春节，匆匆来匆匆走，连顿饭都没好好吃。

推开门，客厅只留了盏昏黄的小夜灯，奶奶房间的门紧闭着，想来早就睡了。鞋柜上放着爸爸的出租车钥匙，旁边压着张纸条，是爸爸歪歪扭扭的字迹：“汤在保温桶里，记得热了喝。”

林依捏着纸条，指尖有些发颤。爸爸大概是跑夜班去了，这个点还没回来。

她放轻脚步走进自己的房间，推开门的瞬间，熟悉的气息扑面而来——是旧书和阳光混合的味道。房间收拾得干干净净，书桌上的课本码得整整齐齐，显然是妈妈常来打扫，连窗台的绿萝都浇得水灵，叶片上还挂着水珠。书桌上那盏高中时的台灯还在，塑料灯罩边缘磕掉了一小块漆，露出里面的米白色底色，是她当年攒了三个月零花钱买的。

她泄了力似的坐在书桌前的木椅上，椅面有点硌人，却比别墅里昂贵的沙发更让她安心。目光扫过桌面，突然定住了——桌角放着本熟悉的画册，天蓝色的封面上，画着只歪歪扭扭的小熊，是她小时候用蜡笔涂的。

这是她的第一本画册，里面夹着她小学时的涂鸦、初中的素描，还有大学时设计的第一套童装手稿。她以为早就丢了，没想到妈妈一直替她收着，还放在了最显眼的位置。

林依伸出手，指尖轻轻拂过封面，那点粗糙的质感像根线，猛地拽回了许多被遗忘的碎片——那时候她还不知道抑郁症是什么，只知道握着画笔时，整个世界都亮堂堂的。

林依指尖在画册封面顿了顿，指腹碾过那只粉色耳朵的小熊，才轻轻掀开封面。画纸边缘有些发脆，翻动时发出细碎的“沙沙”声，像风吹过干枯的树叶。

第一页是张铅笔素描，画的是辆黑红相间的山地车。车把上挂着枚蓝色挂坠，边缘磨得发白，后轮挡泥板上有道浅浅的划痕——是杨屹泽初中时骑的那辆。她记得那天在车棚撞翻它时，挂坠晃得厉害，他扶车时指尖划过挡泥板的划痕，骨节分明的手在阳光下泛着冷白。画里的单车停在老槐树下，树影落在车座上，铅笔线条轻得像羽毛，却把车把歪歪扭扭的弧度、车铃上沾着的点锈迹都描得清清楚楚。林依的指尖落在画里的挂坠上，忽然想起那天他说“没事儿”时，声音里藏着的点不耐烦，还有夕阳落在他睫毛上的金边。

往后翻，是盒水果硬糖。粉白相间的盒子斜放在课桌上，糖纸从盒缝里露出一角，画得像真的能闻到甜味。她记得那是他第一次送她东西，晨光透过窗棂，在糖盒上投下菱形的光斑，他递过来时，指尖擦过她的掌心，带着点薄荷味的凉。

再往后翻时，画纸上那个冲在跑道上的身影，像块投入湖面的石子，瞬间在林依心里漾开圈涟漪。思绪跟着笔尖的痕迹往回倒，倒回初一那年的秋季运动会。

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