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苏晚照第三次从噩梦中惊醒时，后颈的冷汗已浸透草席，湿冷地贴在背上，像一层蜕不掉的旧皮。
月光从瓦缝间筛落，在地面划出几道断裂的银痕。
她未动，呼吸压得极轻，右眼的数据流却比入夜时更加躁动，顺着太阳穴蜿蜒而上，仿佛有烧红的针尖在神经末梢反复穿刺。
耳中嗡鸣不散，像是无数微小齿轮在颅骨深处悄然咬合，推动着某种无法停止的倒计时。
油灯早已熄灭，庙内只剩白鸦琴匣旁那枚密钥幽幽发亮，像一颗不肯闭上的眼。
她伸手摸向枕边，指尖触到一缕粗硬的灰发——可她分明记得昨夜用银剪铰了齐耳短发，发梢还沾着碎草，触感粗糙如枯叶。
那缕灰发缠上指节，冰冷而陌生。
“又做那个梦了？”
沈砚的声音从墙角传来，沙哑中带着倦意。
少年蜷在缺了腿的木桌旁，膝头摊着本油浸的旧账本，墨迹在月光下泛着青绿的幽光，像苔藓在缓慢蔓延。
他眼窝深陷，通红的眼球布满血丝，腕间还沾着白天煎药时溅上的褐色药渍，气味苦涩微焦，混着松烟与陈年纸页的气息。
炭笔在纸上划拉，发出沙沙的轻响，如同虫噬枯叶。
“你喊‘别扎我’喊了七遍，”他低声说，“最后那句是‘第六个没死透’。”
苏晚照的手指蜷进草席里，粗糙的草茎扎进掌心，带来一丝钝痛。
她记得梦里的纯白房间，冷光从四壁渗出，七张手术台泛着金属寒芒，像冰层下冻结的刀锋。
六个和她长得一模一样的人围在她身边，银针尖上凝着幽蓝的光，滴落时发出细微的“嗒”声，像钟表走动。
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