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晨雾漫过祭坛石阶时，火簪郎的祭文声正裹着血锈味渗入浓雾深处。
青石阶上蜿蜒的湿痕，不知是夜露，还是未干的血。
苏晚照指尖微颤，袖中那半块药糖仍在发烫，琥珀色的芯在幽暗中忽明忽暗，仿佛映着一双将熄未熄的眼睛——采药童塞给她时，嘴唇无声开合，像在重复一个被焚毁的词。
沈砚立于她身侧，沉默如影。
他不再伸手，可掌心相触的余温却顺着血脉攀爬，缠入心口，与雾中低回的诵咒声一同震颤。
雾，更浓了。
前方赤影已杳，唯有风掠过残幡，卷起一缕灰烬，飘向祭坛顶端那支燃烧的赤羽。
百年来，焚经祭从未断绝：以祭官血肉饲地脉，镇压那些被火舌舔尽却仍不肯安息的灵典残魂。
而那顶赤羽冠下，究竟是谁在念？
指尖触到石面，湿滑黏腻，像是踩在腐烂的羊皮纸上。
可这次血蛇游到中途突然顿住，逆着来路飞回，在他脚边拼出一行斑驳古字：“吾等未死，求鸣。”字迹浮现时，空气中响起低微的纸页摩擦声，如同枯叶在风中颤抖，又似有人在极远处轻声啜泣。
火簪郎的铜刃悬在舌尖三寸处，喉结动了动。
他听见身后有细碎的纸响，窸窣如蝶翼轻振，转身时只来得及瞥见一抹金纹蝶影——那是小卷的虚影，孩童模样的轮廓刚凝出半张脸，便被晨雾冲散，留下一缕微温的气流拂过耳畔。
他踉跄后退半步，赤羽冠上最后一滴血“啪嗒”砸在“求鸣”二字上，将“鸣”字染得更艳。
血珠溅起的瞬间，他竟觉指尖微暖，仿佛有谁轻轻握了一下他的手。
“你……在说话？”他对着空气喃喃，铜刃当啷坠地，金属撞击石面的回音在祭坛间来回震荡，惊起几缕沉睡的尘灰。
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