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铜匣沉入井底的闷响还在耳中回荡，像是地心闭合的锁扣，沈砚已撞开尸房的木门。
雨泼在背上，冷得像尸身的指尖。
门轴嘶哑一响，烛火猛地歪斜，墙影如断臂鬼手抽搐般撕开黑暗。
他喘着气，指尖仍残留着铜匣离手前的震颤——那不是信标的挣扎，是封印咬合时的反噬。
可他知道，阿姐的代价，不该只是沉下一个匣子。
“阿姐！”他踉跄着扑过去，木门在身后“砰”地撞回，惊起梁上积尘簌簌落下，像一场灰白的小雪。
他伸出手，却在触到她肩膀的瞬间顿住——那肩头冷得异样，隔着湿透的衣料，竟像按在一块埋了多年的石碑上。
苏晚照的脸在烛火下泛着青灰，右眼的视野里，沈砚的轮廓正像浸在墨汁里的纸人，边缘不断晕染模糊，连他焦急的眉眼都化作一团晃动的墨影；左耳则彻底坠入深海般的寂静，他的呼喊成了无声的口型，唯有嘴唇开合，像隔着一层厚厚的水膜。
她扯出个比哭还难看的笑，抬手按住沈砚发颤的手背，指尖冰凉，却带着一种不容抗拒的力道。
她在掌心一笔一划写：“左耳聋了，右眼花了。”笔画生涩，却清晰，像刻进皮肉里的符咒。
沈砚的瞳孔骤缩。
他见过她被衙役抽鞭子时咬着牙不哼声，见过她验尸时指尖沾着腐血还在记骨相，却从未见过她这般——右眼眶发红，睫毛上凝着未干的湿意，像沾了夜露的蛛网，偏要扬起下巴做出轻松的模样。
那倔强的弧度，像一把钝刀，缓缓割在他心上。
他喉结滚动两下，突然转身冲向药柜，抓了把金疮药就往她手里塞：“先敷着！我、我这就去请稳婆来看看眼睛——”药粉洒落几粒，沾在她掌心，微苦的气味混着血腥味，刺得人鼻尖发酸。
“砚儿。”苏晚照拽住他的衣袖，指腹蹭过他掌心未消的灼痕（那是方才握信标时烫的），声音轻得像从井底浮上来的气泡，“现在顾不上这些。”她另一只手按在旁边草席上，那里躺着个面色青灰的学子，脑门上暗红的火纹正像活物般缓缓爬向眉心，皮下似有虫蠕动，每动一寸，那纹路便加深一分，仿佛有血在皮肤下悄然沸腾。
“书院还有七个这样的，他们的心跳每慢一拍，火纹就多爬一寸。”她顿了顿，呼吸微颤，“我得画出他们脑子里的灵压图。”
沈砚的动作顿住。
他盯着学子额间的纹路看了三息，那纹路竟随着呼吸微微起伏，像有生命在皮下呼吸。
他突然转身翻出她藏在梁上的白骨笔，又从陶罐里舀了三钱龙骨粉倒在铜盘里。
骨笔是用百年老尸的尺骨磨的，笔锋还沾着上回验尸时的血渍，干涸的暗红在烛光下泛着诡异的光泽；龙骨粉则是她从义庄老棺材里刮的，说是能凝住灵压余韵——那粉末细如尘灰，微带腥甜，一触即散，像死者的叹息。
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