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寂静像一层厚厚的、冰冷的油脂，糊住了图书馆的每一个角落。¨秒¨蟑\結+小,税+枉_
^唔?错/内\容?空气凝滞不动，带着纸张霉变、尘埃和一丝若有若无的、林刚自己身上散发的、难以形容的“活物”气息。时间在这里失去了流动的意义，只剩下日升月落投下的、在巨大书架间缓慢移动的光斑，如同日晷上停滞的指针。
林刚醒了。
没有闹钟，没有鸟鸣，甚至没有自己设定的生物钟提醒。他只是……睁开了眼。意识从深不见底的黑暗泥沼中缓缓上浮，如同一个没有重量的气泡。￠咸-鱼,看^书`罔?
+已.发,布￠嶵\鑫/蟑￠洁,身体沉重得像灌满了铅，每一块骨头，每一丝肌肉，都浸泡在一种深沉的、挥之不去的疲惫和酸痛里。肩头的伤口结了一层暗红色的硬痂，边缘有些发黄发痒，每一次细微的动作都牵扯着皮肉，带来迟钝的痛感。胸口的淤青变成了更深的紫黑色，呼吸时像有粗糙的砂纸在摩擦着肋骨。
他躺在冰冷的地板上——他早已撤掉了那堆柔软却吸满灰尘的天鹅绒窗帘“床铺”。柔软是危险的麻醉剂。坚硬的水泥地，才能让他保持最低限度的警惕。?x-q^k-s¨w?.\c^o′m′虽然这警惕……如今看来，更像是一个早已失效程序残留的冗余指令。
他躺着，没有立刻起身。布满血丝的眼睛空洞地望着阅览室高高的、布满蛛网和灰尘的天花板。阳光透过唯一一扇相对完好的高窗，斜斜地切割进来，形成一道浑浊的光柱。光柱里，亿万灰尘无声地沉浮、舞蹈。他看得入了神。那些微小的颗粒，遵循着某种他无法理解的、随机的轨迹，上升、下降、旋转、碰撞……它们的“生命”轨迹如此短暂，却又如此……自由？无序？
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