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从小院儿出来，俩人闷着头又走了两条胡同。街上还是那副死气沉沉的样儿，偶尔见着个人，也都跟避猫鼠似的，贴着墙根儿溜。言今心里头那团棉花，越堵越瓷实。
“这么瞎撞不是法子，”他喘着气，靠在个掉光了漆的电线杆子上，“得找个明白人问问。”
辛言没言声，四下里瞅了瞅，目光落在胡同口一个不起眼的角落里。那儿坐着个老头儿，面前摆着个小马扎，身边堆着些破鞋烂掌子，正低头拿着锥子线绳，补一只张了嘴的旧布鞋。是个鞋匠。
这鞋匠瞧着倒和旁人不大一样，脸上虽说也是菜色，可那眼神没那么慌，手里活儿也没停，一针一线，稳稳当当。
言今和辛言互相看了一眼，慢慢走过去。
“老师傅，忙着呢？”言今搭讪道。
鞋匠抬起头，瞅了他们一眼，又低下头继续纳鞋底，嘴里“嗯”了一声，算是应了。
“跟您打听个道儿，”言今蹲下身，尽量让自个儿显得和气，“您知道……‘塔’吗？”
鞋匠纳鞋底的手，几不可察地顿了一下。他没抬头，声音闷闷的：“啥塔？没听说过。”
言今心里明镜似的，这老头儿没说实话。他也不急，从兜里摸出半块压得变了形的压缩饼干——这是最后一点能入口的玩意儿了，递过去。“老师傅，您抽烟不？没啥好玩意儿，垫巴垫巴。”
鞋匠瞅了瞅那半块饼干，喉结滚动了一下，却没接。“抽不起，”他又低下头，“这年月，能糊弄着喘气儿就不赖。”
话是这么说，可他那眼神，在言今和辛言身上又多溜了两圈，尤其是在辛言那过于苍白的脸上停了一瞬。
辛言一直没言语，这时忽然开口，声音不高，却清凌凌的：“老师傅，您这鞋，是给‘里头’补的？”她说着，眼光往街那头哑默教徒消失的方向瞟了瞟。
鞋匠身子微微一僵，手里的锥子差点扎歪喽。他抬起头，重新打量辛言，浑浊的眼睛里闪过一丝惊疑。“闺女，”他压低了嗓子，几乎是从牙缝里挤出来的声儿，“这话可不敢乱说。”
“我们刚从‘底下’上来，”辛言像是没听见他的警告，自顾自地说，“见过那‘响动’，也见过……那蓝汪汪的玩意儿。”
鞋匠的脸色彻底变了。他左右瞅了瞅，见街上没人留意这边，才把身子往前探了探，声音压得更低，带着股子神秘和恐惧：“你们……真从‘底下’来的？见了那‘邪祟’？”
言今点了点头，把右胳膊那肿得老高的肩膀往前凑了凑，“瞧见没？这就是拜它所赐。”
鞋匠盯着他那不自然的肩膀，又看看辛言，像是下了什么决心。他把手里的破鞋放下，拿起旱烟袋，却没点，只是捏在手里摩挲着。
“那‘塔’……”他咂咂嘴，像是不知道从何说起，“老人们嘴里传下来的，说是早年间就有了，比那些‘白衣服’哑巴还早。不是咱们这号人能盖的玩意儿。”
“在哪儿？”言今紧着问。
鞋匠摇了摇头，“说不准地方。只听老辈人讲，那塔‘不在高处，在深处’，是个‘收声儿’的地界儿。”他指了指自个儿的耳朵，又指了指心口，“收的是这儿的声儿，这儿的响动。”
言今心里一动，想起石室里那前人刻的字——“塔在听”。
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