夜里的风比白天更野，像头饿极了的野兽，撞在筒子楼的铁皮窗上，哐当哐当响。江川躺在吱呀作响的木板床上，瞪着天花板上那块摇摇欲坠的墙皮。墙皮上有片水渍，像张哭花了的脸，在窗外路灯昏黄的光线下，显得格外清楚。
他翻了个身，床板发出不堪重负的呻吟。旁边隔间里传来父亲均匀的呼吸声，带着点痰音，是常年卧病的人才有的动静。江川竖起耳朵听了会儿，确认呼吸平稳，才松了口气，重新躺平。
脑子里又冒出林暮的样子。
白得晃眼的后颈，发红的耳根，绞在一起的手指，还有那双像蓄满了水的眼睛，差一点就要掉下来。
“操。”江川低骂一声，烦躁地抓了抓头发。头发很短，刚长出茬子，扎得手心有点痒，像下午心里那点说不清道不明的“痒”。
他起身，摸黑走到桌前，拿起白天扔在那儿的烟盒——还是空的。下午烦躁时揉的皱巴巴的，边角都卷了起来。他把烟盒捏扁，扔进桌角的铁桶里，发出轻微的哐当声。
隔壁父亲的呼吸顿了一下，然后又恢复了均匀。
江川站在原地，没动。房间里很暗，只有窗外透进来的一点光，勾勒出家具的轮廓：掉漆的木桌，堆着药瓶的床头柜，还有角落里那个装着他和父亲换洗衣物的旧木箱。墙上贴着张泛黄的海报，是十年前的汽车广告，车模的脸都模糊了。
他想起林暮推着自行车慢慢走远的背影，车筐歪着的那边偶尔碰一下电线杆，咚，咚，轻得像敲在他心上。那辆永久牌自行车，车座上的补丁是他用旧内胎补的，当时林暮就站在旁边，手指绞着书包带，一句话都不敢说。
他当时为什么要问那么多？图什么？江川踢了踢脚边的凳子，凳子腿撞在水泥地上，发出闷响。
“小川？”隔间里传来父亲含糊的声音，带着刚睡醒的沙哑。
“没事，江叔。”江川立刻应道，声音放轻了点，“碰倒凳子了。”
父亲没再说话，只轻轻咳嗽了两声。
江川站了一会儿，走到隔间门口，借着窗外的光看了一眼。父亲皱着眉，像是睡得不安稳。他走过去，帮父亲掖了掖被角，被角很薄，洗得发白，露出里面的棉絮。
“冷不冷？”他低声问，明知父亲听不清。
父亲没反应，只是眉头皱得更紧了。
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