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冷。
刺骨的冷，再加上高速下坠时那让人窒息的失重感，是林逸意识消失前最后抓着的两样东西。
然后，啥都没了。
预想中摔得粉身碎骨的剧痛没找上门，取而代之的是天旋地转的眩晕和炸裂般的头痛，跟有人拿钝器狠狠敲了他太阳穴似的。耳边也不是都市顶楼的呼啸寒风了，换成了一种没完没了、烦得人想发疯的嗡鸣。
他猛地睁开眼。
模糊的视线慢慢聚焦，最先看到的是天花板上那盏老得发黄的莲花罩吊扇，有气无力地转着，“吱呀吱呀”直叫唤，那烦人的嗡鸣就是它弄出来的。一股混着樟脑丸、旧书味儿和淡淡霉味的熟悉气息，硬邦邦钻进他鼻子里。
他……在哪儿？
林逸费劲地转了转脖子，扫了圈四周。刷着绿漆的窗框，潮得起泡的墙壁，贴满公式和英语单词的泛黄挂历，还有身上盖着的、印着俗气牡丹花的薄棉被……
这房间，又陌生又熟悉，像藏在记忆最底下、早就忘了的角落。
他挣扎着坐起来，浑身透着股陌生的沉和虚，仿佛这身子不是自己的。低头一看手——皮肤紧致，指节分明，带着少年人的清瘦，没有常年握笔的茧子，也没有焦虑时咬指甲的痕迹。
这不是他的手。或者说，不全是。
“小逸，醒了没？头还疼不疼？妈给你冲了白糖水，快喝了。”
门口传来个带着浓重口音、满是关切的中年女声，跟着脚步声，一个身影走了进来。
林逸跟被点了穴似的，浑身僵硬地看向门口。
那是……妈？
记忆里的妈，因为他破产、长期抑郁，早就愁白了头，脸上全是岁月的褶子和担忧。可眼前这妇人，看着才四十出头，头发乌黑浓密，在脑后挽了个利落的髻，眼角虽有细纹，却透着精气神。她手里端着个印红双喜的搪瓷缸，正眼巴巴望着他。
“妈……”一个干涩沙哑、还带着点少年稚气的声音从他喉咙里挤出来，他自己都愣了。
“你这孩子，不就没考好嘛，多大点事儿！把自己关屋里晕了一天一夜，想吓死妈啊！”妈把搪瓷缸塞他手里，语气带着责备，更多的是心疼，“快喝了补补糖。考不上大学就不上，咱家祖辈都是农民，还能饿死？你爸托你二舅在镇上农机站给你找了个临时工，先干着，啊？”
高考？没考好？晕了一天一夜？
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