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事情的顺利，超出了周墨的想象。
在村长林富贵的亲自带领下，他领着亦步亦趋、满心都是惴惴不安的朱允炆，踏入了镇派出所那扇敞开的大门。
一股独属于办公场所的、混合着打印机油墨和淡淡烟草味的气息扑面而来。
王所长是个体态微胖的中年男人，眼角带着些许和气的笑纹。
他听着林富贵口沫横飞、添油加醋地讲述着一个“从小在外地被拐、历经千辛万苦才找回来的远房亲戚”的悲情故事，目光不时落在朱允炆那张确实写满了“忧郁”和“故事”的脸上。
那张脸，太有说服力了。
一种被岁月和苦难精心雕琢过的脆弱与茫然，根本不是普通人能伪装出来的。
王所长心里信了七八分。
剩下的两三分疑虑，在周墨不着痕迹塞过去一个厚实的信封后也彻底烟消云散了。
流程走得飞快。
拍照，按指纹，签字。
当朱允炆颤抖着手，用他这几天苦练的简体字，一笔一划地写下“朱允”两个字时，他的眼眶，瞬间就红了。
不是朱允炆。
是朱允。
随着笔尖落下，那个建文帝，那个在滔天战火中下落不明的亡国之君，那个背负了数百年骂名与猜疑的灵魂，在这一刻，被他亲手埋葬了。
活下来的，只是周墨的表弟。
一个叫朱允的，普通人。
一周后，一张崭新的身份证，经由邮递员的手，送到了朱允的手上。
他坐在院子里新砌的水泥石凳上，用指腹，一遍，又一遍，极其轻柔地摩挲着那张小小的、带着覆膜质感的卡片。
照片上的青年，眼神清澈，带着一丝无法掩饰的茫然。
是他，又不是他。
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