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监控室的空调发出轻微的嗡鸣，林昭昭盯着十七号摄像头，指节在控制台边缘敲出极轻的节奏，像心跳漏拍前的试探。
冷光映在她眼底，泛着金属般的静寂。
密室木门上的铜制小熊挂件在晨光里泛着暖黄，釉面斑驳处折射出细碎光晕，像是被岁月啃噬过的童年。
她听见走廊尽头传来脚步声——高跟鞋敲击地面的节奏由远及近，带着一丝迟疑，是杨幂到了。
“三、二、一。”她对着耳麦轻声数完，木门“吱呀”一声被推开，木轴摩擦声像从记忆深处撬开一道缝隙。
杨幂的高跟鞋尖刚触到地面便顿住了。
她低头看向脚边的旧地毯，蓝白条纹的棉线磨得发毛，纤维间浮着微尘，在斜射的晨光中缓缓漂浮。
指尖无意识地蜷缩了一下——那触感仿佛顺着神经爬回七岁那年生日，母亲跪在玩具屋前为她铺开这块地毯时，阳光也是这样落在她睫毛上，烫得人想哭。
空气里突然漫开一股陈旧的樟脑香，像被阳光晒透的樟木箱，混着点旧布偶的霉味——那是她小时候总爱钻进去翻找母亲围巾的衣柜味道。
那气味太真实，带着织物纤维被体温焐热后的微潮，甚至能嗅到一丝母亲香水残留的尾调，鸢尾与雪松，早已停产。
“妈妈……你要去哪？”
童稚的声音从头顶传来，带着电流杂音的延迟，像从老式录音机里挤出的回声。
杨幂猛地抬头，看见旋转木马上挂着的布娃娃正歪着脑袋，玻璃眼珠映着光，一明一暗。
它褪色的红裙子下，缝补的线头歪歪扭扭——和她当年偷拿母亲针线盒，笨拙补上的那道疤一模一样。
指尖掠过裙摆，粗线扎进皮肤的微刺感让她指尖一颤。
她伸手抚过木马的鬃毛，触感粗粝得像记忆里母亲毛衣的线头，那件灰蓝色高领毛衣，每年冬天都裹着她入睡，袖口磨出毛球，却从不肯扔。
“这不可能……”她低声呢喃，尾音发颤，“我从来没和别人说过这个味道。”
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