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刘斌的手指离那支笔还差半寸，地面又抖了。
不是从地底传来的震，也不是头顶石梁要塌的动静，而是一种说不清的颤，像整座山在吞气。那支笔躺在青铜祭台中央，暗金色，杆上爬满细密符文，正一明一灭地闪，慢得像心跳。它不动，可空气却沉了下来，呼吸都像在咽铁渣。
刘斌的手悬着，指尖有点抖。
他知道不能碰。从踏进这地底密室起，每一块石头、每道刻痕、每一缕飘忽的诗篆光，都在警告他：这不是笔，是囚笼。是被封了千年的“源”，是所有诗的起点，也是终点。可现在，那笔自己动了——缓缓转了半度，笔尖轻点祭台，发出一声极轻的“嗒”。
像在回应他。
他不再犹豫，指尖压了上去。
烫。
不是火烧那种痛，是更深的刺，像有人拿烧红的铁，把一个字直接凿进骨头里。刹那间，眼前炸开一片血红，耳边乱响：有孩子背诗的声音，有战鼓，有雨夜里孤灯下的低语，还有母亲临死前写下的最后一句：“诗是活的，不是念的。”
胸口猛地一震，藏在胸口、由母亲骨灰炼成的残片，轰地炸开。
整条右臂瞬间发黑，血管凸起如蛇，扭曲游走，仿佛有什么古老的东西正顺着血往上爬。肌肉绷到极限，指节咔咔作响，但他没缩手，反而咬牙往前一送，整只手掌拍了上去。
掌心贴上笔杆的瞬间，时间像是停了。
金光从笔尖炸出，如雷劈开黑暗，直射前方那尊盘踞中央的青铜鼎。鼎高三丈，满是焦痕锈迹，像烧过的废铁。可金光一碰，鼎壳“咔”地裂开——不是炸，是剥，一层层焦铁翻卷脱落，露出内里一团缓缓旋转的光。
那光不亮，甚至发暗，却让人不敢看。它不发光，却吸光；不发声，却让耳朵嗡鸣。一出现，空气就变了，呼吸像吞沙，心跳被拉长，影子都扭曲拉伸，现实仿佛在改写。
黑袍首领退了半步。
他站在三人阵眼最前，全身裹在黑袍里，只露出两条手臂——那是青铜与未知金属铸成的机械臂，关节刻着压缩诗篆，此刻正疯狂闪蓝光，频率急得像警报。
“咔。”机械臂锁死，金属咬合。
他抬手，另两人立刻靠拢，三人成三角站定，同时抬臂。齿轮咬合，发出刺耳摩擦。三道符文从袖口爬出，在空中交织成网，激活了地上早已布下的阵纹。
诗力镇压阵，启动。
空中浮出三条青铜色锁链虚影，交叉着扑向刘斌。锁链无形，由凝练诗力构成，每环都刻着禁律文。它们的目标不是人，是笔——只要分开笔与执笔者，就能重新封印“源”。
锁链未到，笔杆忽地一颤。
刘斌掌心裂开一道口子，血涌出来，顺着符文沟壑流。血没落地，就被笔吸了进去，像干土喝水。符文猛地亮起，由暗红转赤金，一股力量从笔中反冲，顺着锁链逆流而上。
“嘣！”
锁链崩断，化作光尘。
三人同时晃了下，像被锤砸中胸口。首领闷哼，机械臂爆出蓝光，嘴里吐出一段音节——不是人声，是金属摩擦、齿轮错位的高频震音，直击灵魂。
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