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大地震动的瞬间，刘斌的脚掌已陷进地底光脉。那光不是火，也不是焰，却比诗火更烫，顺着脚心直冲脊背，像要把骨头一寸寸烧融。他没退，反而往前一倾，整个人砸进光流中央。
试炼场开了。
入口是道裂开的深渊，边缘布满龟甲状的符文，每一格都在缓缓旋转，映出无数残缺诗句。有人写到一半的“山河碎”，有人只留一个“死”字便戛然而止。这些诗不是刻的，是渗出来的，墨迹泛着暗红，像是从地底抽出来的血。风从深渊深处吹来，带着腐朽与焦灼的气息，仿佛千百年前那些未能走出者的魂魄仍在低语，在哀嚎，在用最后的意识撕扯着后来者的神志。
刘斌左臂的青纹猛地抽搐，皮肤下的符文开始逆向游走，像是要逃离什么。他知道，这地方不认残魂，不纳败者，只接纳完整诗心。可他哪还有什么完整？诗魂裂了，血脉烧了，连笔都断了。他曾跪在雪中七日，只为等一句天启，等来的却是笔尖炸裂，墨汁逆流，将他半边身子灼成焦炭。他曾听见自己写下的诗在风中碎裂，像玻璃坠地，片片割心。他曾以为诗是光，是净，是超脱尘世的羽翼——可如今，诗成了枷锁，成了烙印，成了刻在他骨头上不肯散去的诅咒。
他低头，掌心那个“行”字还在，血未干。
那是他最后一次执笔时，以断指蘸着心头血写下的字。不是诗，不是句，只是一个字。一个最简单的字，却耗尽了他最后一丝气力。那时他躺在废墟里，身下压着半卷残稿，耳边是钟声断续，像是天地也在为谁送葬。他不知道自己为何要写这个字，只是觉得，若不动，就会死；若不走，魂就散了。于是他写了，也活了下来。
他把掌心按在地上，血字触到光脉的刹那，鞋底的“行而不熄”突然发烫，像被点燃的引线。那四个字是他少年时亲手绣在靴底的誓言，如今早已磨损，只剩轮廓。可此刻，它们竟如活了一般，沿着经络逆冲而上，直抵心口。他没念诗，没运力，只是往前走了一步。
一步。
光脉轰然暴涨，符文停止旋转，深渊裂口缓缓收拢，将他吞了进去。岩壁闭合的瞬间，一道低语掠过耳畔：“行者入，言者亡。”
静默之廊，无顶无壁，只有两排石碑立在虚空中，碑面光滑如镜，照不出人影。空气凝滞，连呼吸都像在割喉咙。刘斌刚踏进去，脚底的光脉就暗了，体内的诗火也跟着熄了一瞬。那火是他残魂所寄，自幼点燃，曾照亮过千山万水，如今却微弱如风中残烛。他知道，这里不容虚言，不容伪饰，不容半点侥幸。
他试着开口：“风起于野——”
诗未落音，石碑猛然震颤，一道无形之力轰在他胸口，肋骨发出碎裂般的脆响。他踉跄后退，嘴角溢血。那力量不是攻击，而是排斥——如同天地本身在说：你不配说出这句话。
再试：“心为炉，魂为薪——”
又是一震，这次是七窍流血，耳膜炸裂，眼前一片猩红。他跪在地上，咳出的血滴落地面，竟被石碑吸了进去，碑面浮现出一行字：言者伪，行者真。
他明白了。
这里不听诗，只看诗。
真正的诗不在唇齿之间，而在脚步之下。不在辞藻堆叠，而在血肉践行。那些曾让他引以为傲的对仗、意境、风骨，在这里统统成了累赘，成了谎言。他写过的所有诗，都是对世界的描摹，却从未真正属于过世界。而此刻，他必须用自己的身体，去成为诗本身。
他扯下残袍，撕成布条裹住伤口，然后弯腰，脱掉只剩半只的靴子。赤足踩上石面，冷得像踩在冰尸上。脚底伤口裂开，血顺着石缝往下淌。每一步都像踩在刀尖，可他没有停。他知道，若停，便是承认失败；若退，便是背弃自己。
他开始走。
一步，一印，一血痕。
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