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黑泥漫过腰，冷得像活的东西，一寸寸往肉里钻。
刘斌的肋骨开始响，咔，咔，像是从里面被针扎穿。
皮下的诗脉突突跳，像有东西要从血里冲出来。
门心那双字组成的眼睛，没瞳孔，可他觉得自个儿已经被看穿了——不是看，是定罪，千年前就写好了，现在才轮到他。
喉咙被人掐住，但不是手。
他张嘴，却发不出一点声音，连气都卡在嗓子里。
不是憋的，是连“说话”这个事都被抽走了。
人能叫出声，才算人；现在，他正被一点点从“人”里剔出去。
他闭上眼。
掌心那个“逆”字突然烧起来，烫进骨头。
青火从心口倒灌，顺着诗脉往上烧，把堵住的地方全燎了一遍。
疼回来了，一针一针扎在神经上，像死掉的知觉被硬拽回来。
他不再想喊，只在脑子里默写那首《无声者》：嘴缝上时，诗在骨头里翻身；舌割了后，字在血里跑；世界不让唱，我就用哑巴写满山河。
诗刚成，胸口浮起一面半透明的盾，全是碎字拼的，边上烧着青火，像一本老书在火里烧，却不塌。
黑泥撞上来，滋滋响，往上爬的势头停了，像是撞到一道看不见的墙。
可那泥不傻，扭着身子，化成墨线，往诗字缝里钻，一口口啃。
盾裂了一道缝。
左眼里闪过几个古字：“逆言者，诛心。”转眼就散，可那墨影还在眼底烧着。
刘斌不动，呼吸轻得像没有。
他知道这盾撑不了多久。
那眼睛不会急，它就在等——等他力气耗尽，等规则自己把他碾成灰，像当年烧掉三百首反诗那样，干干净净。
他忽然松了劲。
身子一软，气息一沉，诗盾立马暗下去，裂纹爬得到处都是。
一条由平仄凝成的链子从空中甩来，缠住他左臂，猛地一扯。
骨头快断的疼炸开，他却咧了下嘴，有点像笑。
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